时间坐在轮椅上，比起诗的高度似乎少了一点距离．不知不觉，上世纪的战火已成为宁静的寄托．即使再远，硝烟也要轻轻的来，慢慢的走．
或者是心在跑动，还能握住飘忽不定的思维，却被着上了陌生人的灰色，跌倒的青春又悄悄爬起，秘密的凋谢了一个世界．
比起玉兰的洁白无暇要黑，或许仅仅只是一部分．
却隐藏了远方的远，丢掉了天空的空．比起席地而卧的影子，更像是一种缺憾．在虚空中的起程，虚空中的归途，除此之外，可能是上帝犯下的错误：简单，又丰富的蜷缩，使目光迷失了路．
没有比摔在水里的月亮更容易让人脆弱，就算折合成纸片也没有区别．
所有的夜梦都在燃烧，就像是尖针刺向指尖．
昏暗中阿波罗的影子，从原点出发，在空际中躲藏．
还有什么，只结束了一场很旧的雨．